Alan La Veglia comparte a Halfon/Morán/Azar

  

Jueves 

 

Preparo el pastillero

una mañana de feriado.

Corto cada pastilla con

el amor de una madre

y con la paciencia de un pariente lejano.

Suave, suavemente,

maniobro el tramontina con

la yema de los dedos

escucho crujir las pastillas

como si me estuvieran saludando

y las arropo en un frasco de plástico.

Para el lunes, para el martes, para el jueves.

Junto con mis uñas, ahora cortas,

cada polvo hecho pastilla

y lo abrigo en mi boca acolchonada y carnosa.

 

Para regalarme suavidad tuve que enfermarme

pero al fin me estoy haciendo el bien, el suave bien. 

 

Gala Halfon 

 

Sentado ante una mesa de trabajo,

afuera es una ciudad cualquiera,

en mi oído se recrea la naturaleza.

El otoño se demora,

solo los pinos parecen recibirlo.

Las piñas caen.

Algunas se desgranan y flotan como una hoja,

otras se quiebran, estallan contra el suelo,

o caen pesadamente con un sonido trunco.

Todo ese indicio lento dice

que el otoño hace su limpieza

escondido en el ramaje.

Hay dolores que en mis venas ya no se pudren.

Así, el tiempo hace su trabajo lento.

Sergio Morán 

 

bisabuelo Khalil

 

Khalil Azar vino de Siria

con una mano atrás y otra adelante

vendía jabón, frutas, mercería

cualquier cosa pero vendía

sus precios deleitaban a las doñas

 

¿guiere barato, señora?

 

el turco Julio fue en Buenos Aires

una atrás, otra adelante

el vendedor más querido de la calle

Pampa

todos los días la caminaba de pam a pá

tocaba cada santo timbre

con su esperanza en la canasta

y la espalda partida

rezando su mantra

 

¿guiere barato, señora?

 

Simón Azar