en el fondo lejos
de la herida
un torbellino multicolor y rondas
la palabra infancia
ese lugar
donde las manos de mi madre
cosen
los ropajes divertidos del viento
ese lugar
donde la mujer que soy
se cuelga
de las hebras de memoria
y ensaya hilar la brisa
sus vestidos transparentes
absortos
los ojos de los hijos
leen las manos
y así
son ciclos necesarios
para no morir
© Estela Porta
Hermoso.
ResponderEliminarLeonor Mauvecin
¡Precioso Estela! qué lindas figuras para nobrar los recuerdos y el presente.
ResponderEliminar¡Abrazo grande! TeresaGerez