Poema de Teresa Palazzo Conti

 

 

REMOLINOS

 

Llueve lluvia gritada en copas,

en manteles terrosos,

entre la otra marea de labios y de puentes.

 

Lluevo, a veces, desde el caparazón

que lava culpas;

a gotas,

a nubes negras,

a chaparrones robados en diluvios primeros.

 

Me cielo en ese pedacito celeste que me cubre,

en ese lago de lavanda,

en capullos que arremolinan

sobre la tierra del milagro.

 

A pasos de agua me tormento,

trueno y caigo llovida y luminosa,

ligera de relámpagos;

luciérnaga festiva.

 

Me briso 

en otras posibilidades,

entre el ayer y la noche;

entre la tarde y el ascensor;

sobre la cama y los perfumes del toilette.

 

A flor de frío,

nievo,

acuosa;

al ras de la oscuridad me trombo en las paredes de la casa.

 

Me aglomero

en un torrente;

me cataclismo en las curvaturas del ciclón,

en las ráfagas donde abundo

y ardo, y te refracto en el arcoíris

que inventa siete colores

en algún verano que no existe.

 

Chaparrones en las diagonales,

en la hoja en blanco,

en mi mente que perdió

el camino de la tinta.

 

Destello que reordena la palabra,

insólame.

 

© Teresa Palazzo Conti