Poema de Celina Feuerstein

 

No es tristeza esta congoja

descolorida no tiene

belleza su materia.

No sé cómo llamarte pena mía

 

golpes del camino mariposa

deshecha en el parabrisas, no sé

cuál nombre. Ay pena penita

la más honda la más tibia y yo

sin saber si sos opaca o brillante o…

 

ay esta languidez

en tu nombre yo pronuncio

letras y más letras. Escribo poesía y sigo

sin encontrar eso que te mueve

renacuajo en la sombra tanta oscuridad

 

el charco y ay, cómo encender

un fuego una luz que me muestre

otro costado. Se cuela miedo en mi vientre

un ramalazo y el viento

rompe los postigos

 

todo se moja todo

se inunda y vos ahí sin moverte

penita pena la más honda

estás y yo creía

te habías ido.

 

© Celina Feuerstein