Poema de Claudia Bakún

 

Quemar las naves

                               a mis viejos

 

Ellos velaron los últimos jazmines, las glicinas finales,

las camisetas que se iban para siempre

de las puertas y el mate.

Ellos venían del anarquismo y la protesta,

y de ser clausurados por el franquismo,

y llegaron a la dignidad sin un peso,

al médico de barrio y al cana que era bueno,

hasta arribar sin tiempo para el asco

a este mundo de profesionales en serie

donde el minuto se cobra y la consulta cuesta siempre

aunque no siempre valga.

Les sacaron el cine de los barrios,

la virginidad y el casamiento,

y se quedaron sin entender los albergues transitorios,

los amores transitorios,

y la palabra "pareja" que vino a reemplazarles

esposo, esposa, concubinos y novios.

Ellos venían de fábulas de hermanos

donde no era lo mismo si "mi Juan" o "tu Pedro",

y si sufrían , sufrían,

y no había vuelta, ni psicólogos, ni autoestima,

porque se quedaban vacíos, y porque sufrir era sufrir,

es decir que quedarse hecho pelota

duraba sin querer toda la vida.

Desde ahí parieron a sus hijos,

se enfermaron de odios

y no hallaron remedio.

Lo cierto es que a ellos no les llegó

el hedonismo en comprimidos.

Sabían del gusto de otras cicatrices

y la familia se les desmembró en dolor

porque los amigos no calzaban en la herida.

Hoy no saben bien qué hacer

con un mundo de fax y cómodas recetas

que no son para ellos, y a nosotros , tal vez,

tampoco nos sirvan.

Ellos vinieron de un mundo de amapolas y nieve.

A sus padres los casó el abuelo

sin pensar si se amaban

y a ellos los casó el destino

sin pensar cómo amarlos.

Nosotros los miramos con asombro

y nos quedamos esperando otra cosa,

hasta aprender a armarnos de otro modo,

o tal vez a amarnos de otro modo

que quizás nos lleve, también,

toda la vida.

Ellos llegaron a esta ciudad  porteña

en la que amasaron todo lo que pudieron

con la porción de sus vidas que no quedó anudada

al barco que los trajo.

Conservaron su honestidad, su fidelidad al ancla

y una inocencia para llamar algunas cosas por su nombre

aunque no hayan sabido rebautizar la vida.

Quizás nos toque a nosotros

buscar entre esos nudos de vieja soga

chispas de inocencia, hebras de coraje,

soleados hilos nobles,- libres por naturaleza,

alegres, ajenos a toda cultura,

con que coser nuestra esperanza.

Ellos velaron los últimos jazmines, las glicinas finales.

Nosotros los miramos sin querer toda la vida

a fin de aprender con su llanto, su historia,

sus desgranadas manos,

a construir con esmero otro presente,

otro imperfecto puerto

donde quemar las naves

 

© Claudia Bakún