Poema de Sebastián Sosa Ojeda

 mientras el domingo 

alcanzaba el desayuno 

madre dejaba al remojo

mi ropita 

y tu camisa 

tu pantalón de grafa Ombú 

con brazos de gigante

fregaba

contra sus muslos   contra la piedra

y agua mojaba a ella

la perra

las baldosas que hervían de sol

después colgaba en la soga

lo tuyo   lo mío 

nos disponía uno junto al otro

en un intento de unión

y yo miraba sobre el pasto

las sombras descuartizadas 

jugaba a probar talles 

en los que no cabíamos 

bajo el goteo

ponía tus borcegos punta de acero

para vestir a un hombre

que no quería ser

© Sebastián Sosa Ojeda