Poema de Graciela Ballesteros

 

 Hoy no voy hablar

de la lluvia

espada y bendición.

 

Hoy voy hablar de las nubes.

Las miro pasar

envueltas en lo alto

por el viento frío

cambiándose de ropas.

 

Tienen una muerte segura

bajo el capricho

a veces           abrasivo

del sol.

 

Las miro pasar

no deben morirse

sin ser miradas.

 

 

Y aquí estoy       otra vez

bajo las nubes

              preguntándome

¿Cuántas veces hay que morir

 para vivir?

 

© Graciela Ballesteros