Poema de Marta Zabaleta

  

                         Annbale Carracci, Studio di nudo, Siglo XV

Silbido de guitarra y musgo 

 

Para Traful, allá en la tierra (1-9-39 _ 13-8-07)

 

Pasan las máscaras vacías llevando cada día

una certeza distinta como aquel carnaval interminable

que fueron nuestras vidas. Pasan, algunas más sonrientes, y van a atardecerte

en la laguna del primer encuentro en su fuente con la primera sangre.

 

Repican los golpes del agua en las paredes,

pero ahora sin dolores, en la cocina adonde aun está hirviendo

aquella tu compota francesa de manzana.

 

Repican los relojes en mi ronda que tu ceniza expande en la última hora.

 

Como contigo, buen cumpa, como y tomo

siempre en la misma mesa roja, como sola

con tu guitarra hecha pedazos por el aire, y en mi mano quedas

silbido de cigarra, noche de viento y grapa. Entro en tu sombra. El Paraná se ha tornado chacaimanta. Y vos? en movediza arena de verano.

 

© Marta Zabaleta

Imagen enviada por la autora del poema