una fisura en la boca de abril
es este día
un ojo que dormita y no descansa
una grieta que escarcha los fragmentos
(por qué no me sorprende
esta muerte negada en los puñales
presentida en tu olor
revolcada en insomnios
que vuelven viejo el mejor día
por qué no me sorprende
este dolor cansado de golpearse
en el mismo lugar amoratado
la flor del framboyán que se deshoja
después de haberse oscurecido…)
sostener en las manos un mundo fisurado
agobia mis espaldas
tu juventud se escurre en la fisura
se pierde como un agua
la sigue mi mirada
no puedo remediarlo
y es tan triste.
© Águeda Franco
Si, es tan triste poeta, nos quedamos tan frágiles y heridos
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