Poema de Inés Legarreta

  

Entre tules y sombra la palabra que no nos dijimos

el grano de sal

están mi madre y un amante y un niño perdido

sentados a la orilla de una nube morada

como si se conocieran de mucho tiempo

y de la nada

hondura de la sangre / jaula de los otoños 

 

De la boca se le escapan hierros / lágrimas grandes/ cascotes

crece una tela blanca    la tela de las vendas

llega hasta el mármol-barro  y se rompe

como si fuera lluvia

como si vistiera

y desvistiera

en sudario

el cuerpo

y el grito

otra vez.

 

© Inés Legarreta