Poema de Leonor Mauvecin

            

LA PIEL DEL TIGRE                            

                                    

       Persevero               

      En buscar por el tiempo de la tarde   

      El otro tigre, el que no está en el verso

               Jorge Luis Borges                                                                      

                                                                                            

Yo soy el tigre.

 El que ruge en el eco del silencio

 y  quiebra la tarde en trazos misteriosos.

El que viene de lejos, el sagrado,

        y  dibuja su huella entre la fronda.

Soy el  que inspiró antiguos horóscopos

y sólo habla en la noche con las estrellas de sus ojos.

El que busca el fin del  laberinto  sabiendo que no existe.

   

       Yo  soy el tigre.

Llevo sobre mi piel ignotos silogismos.

El escriba que pintó mi cuerpo con infinitas

nervaduras  ya  ha  muerto.

Siglos de sangre me acompañan, pero la soledad

        devora   mi  destino  en este universo indefenso.

Dejo mis huellas en el borde del río,

en el corazón de la pradera,

en el serpenteante secreto de la selva,

en  la insondable dureza de la piedra.

Pero es inútil.

Mi belleza es efímera.

Mis ojos atrapan todavía los vestigios del sol

pero antes ardían las antorchas.

Antes los hombres adoraban mis ojos oblicuos.

Antes, en el templo, hacían  retumbar los tambores en mi honor. 

 

Los  hombres  caminaron sobre mi piel veteada.

Calentaron su soberbia en largas noches  frente al fuego.

Mi cabeza ha atestiguado infinitas cacerías

       dejando, tan  sólo, la mascarada de la  muerte.

Esos hombres escribieron sobre mí.

Buscaron el secreto de mi piel,

       pero  el escriba que  trazó mis nervaduras murió con el secreto.

 

Yo,  intento leer trazo a trazo las líneas de mi cuerpo.

 Busco en el tiempo de la tarde y persevero.

 

© Leonor Mauvecin