Poema de Beatriz Arias

 

Otra vez el juego a morirse

me vuelve las manos inmóviles, desiertas,

en cambio

todo lo que nace lo celebro

el rocío en la piel y los amaneceres

la voz nueva, la rueda en la luz

sobre mi tarde abierta

los nietos girando en el patio

como blancos pájaros cantores.

 

© Beatriz Arias