Poema de Margarita Soto Frossard

 El sigilo

 

En los escombros de aquella morada

que dejamos atrás,

duermen las habitaciones desoladas,

algarabías guardadas en el ropero.

Algunos recreos, fiestas

cuelgan de los percheros,

los desalientos tendidos en el parquet,

la diversión  hundida detrás de la puerta,

cortinas borradas de vida,

estantes de canciones

reposando junto a la mudez.

El sigilo avanza por las habitaciones

en puntas de pie

con olor a sudor se apodera del oxígeno.

Ahora, ahorcado por el espacio,

atrapa el último instante de ilusiones       

y puebla por fin la afonía.  

 

© Margarita Soto Frossard