Poema de Karina Lerman

 

Desdibujados

Conté con los dedos de mi mano

las veces que fui

hija, madre, niña

niña, hija, madre

(un aquí nunca resuelto,

un pasar siempre añorado).

¿Quién había más que nosotras

en el orillo de ese ruedo?

El aire en el tendal fue el vaivén 

de las cosas por venir,

y el aroma del malvón

cortejando a la infancia.

La casa contenía el desparramo

de los años,

un rechinar de las cuerdas

contra lo ingrávido.

© Karina Lerman