Poema de Teresa Gómez

 

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Tú sabes. Sabes del alto grito,

de la pequeña muerte repetida.

Sabes palabras grandes

y sonidos apenas musitados,

y sabes de la turba que hace voces

dentro de mi cuando no digo nada.

Sabes del pájaro blanco

que alguna vez habitó en mi frente

y también de la forma

que aún no he alcanzado.

Sabes de mis jornadas

-los tránsitos, los soles, los eclipses-

y el miedo, siempre el miedo.

Sabes de los días en que mi sangre

se quemó como incienso

en altares prestados,

y de todas las vestiduras amargas

que cubrieron mi verdad recién nacida.

Sabes que muchas veces

llagas de cal viva estallan debajo de mi piel,

y que otras muchas

quisiera abrir mi garganta

y respirar hasta el hartazgo

el aire luminoso de éste,

mi territorio arduamente conquistado.

Y te encuentro cada vez,

quizás más lejos cuanto más me acerco,

quizás más cerca cuanto más me alejo.

Pero tú sabes.

Porque con tanta noche

escribiste ni día,

con tanta oscuridad

hiciste mi luz,

con tanta flor marchita

tejiste finalmente mi corona.

 

© Teresa Gómez