El ciruja me había encontrado en el relleno
de la costanera,
detrás de un centro de detención
clandestina.
Yo tenía entonces 19 años y pesaba 37 kilos.
Ciruja
Estoy yéndome sin saber dónde.
Estaría feliz si pudiese sentir que tengo
carne.
¡Mira lo que pido!
La prueba material de que en verdad existo.
¿Qué diremos?
¿De quién será este plural
que estoy usando?
Mi exilio incluye hoy
un futuro que no me amará de verdad.
Querrá a una mujer parecida a mi
que pronto sabrá que lo parecido sonríe
mal.
¡Bendigo mi ojo izquierdo!
El topo,
el bien habido.
El que no tocaron.
El que conservé.
Lo que él ve aún no me pertenece.
Está en el túnel largo de lo que tal vez
entenderé.
© Blanca Lema
ResponderEliminarwuauuuu, me encantó el poema, su fuerza, la palabra rozando el aire...
Lily Chavez