Poema de Ariel Ovando

 

Terciopelo oscuro

 

Es extraño mi trato con los muertos.

Lloro a mares si noto que por la noche

van a pasar frío,

              en particular si les toca un nicho

que da al sur del cementerio:

             me consta de esas gélidas calles

de las geometrías de cal

para caminar entre éste y otros mundos

si las luciérnagas rondan

          a los niños y a las tumbas abiertas,

y se reflejan en la boca de los difuntos queridos

al fondo

  de sus movimientos de bicho acuático

que duele mientras patalee las aguas marrones,

y agite las músicas extrañas, y esos retazos

 de luz entre las paredes venidas a menos.

Es extraño mi trato con los muertos:

van cambiando la anatomía de la ciudad,

volviendo inhabitables pulpas

                                o palabras

     como quien ve el rastro amarillo del día

apagarse bajo la puerta

y comprende, de pronto, la inutilidad de las palabras

en la boca de un muerto

pase frío o hambre en las noches

  donde siempre empieza a soplar el viento del sur.

 

© Ariel Ovando