Poema de Mario Trecek

  

Mirá como nos ponemos.

Ardieron, sin dar con las cenizas

por las verdades de sus muertes.

Hizo falta tanta nube para apagar tanto fuego.

Por las mentiras de una vida incierta

Fueron objeto de carnicería.

Hoy no son leña, son bisagra de todas las puertas,

para ser la mejor versión de ellas.

¿Por qué antes eran blancas, níveas,

impolutas en las desesperadas manos del artista?

Luego brujas, oscuras, de noche

negra de incógnita tormenta

o blanco de toda violencia.

Hoy son jadeantes sandías, parral,

verde enredadera.

No apuestan el cuerpo, sino los deseos.

No entregan la piel, ni el pellejo,

no duermen la siesta, y las sábanas

de la cama nupcial, no son fantasmas,

son pañuelo, y bandera.

 

© Mario Trecek