Poema de María Casiraghi

  

SELECCIÓN ANTINATURAL

 

             A Leticia González y Julio Salgado

 

A mi jardín lo invadieron las babosas

lenguas que se arrastran de noche,

y en la laja, trazan su dibujo, de animales dobles,

permanentes.

Cada día muere una flor, se deshoja una hoja

las plantas no resisten el ego de la babosa.

 

Yo, como Dios,

hago justicia

y les dejo pedazos de veneno

trampas de color azul

para que mueran sin saber.

Pero al tiempo regresan,

y pruebo entonces con cerveza

sirvo en las esquinas vasos llenos

donde van las borrachas

a embriagarse por las noches

y dentro de los vasos

se ahogan, de muerte dulce.

Al día siguiente

las flores agradecen.

El jardín recobra sus colores.

El verano vuelve.

Pero al correr de los meses

babosas nuevas, nacen, alegremente.

Ahora intento echándoles sal,

en segundos se reducen a nada

pobrecitas

apenas una huella blanca en la laja

sin el doble de su animal.

 

Esta vez, la tercera, debe ser la vencida

pienso mientras riego las alegrías del hogar, las azaleas

y veo cómo crecen las acacias, y el limonero se pone de pie;

y hasta los yuyos aplauden

por su renacimiento.

 

Pero hay un desconsuelo

que subsiste

en los jardines,

en el aire de la primavera.

Se siente cuando sopla el viento

y las hojas se mueven,

recordando.

 

Alguien debe morir, para que vivas.

 

Susurra la brisa

en el oído de las flores.

 

© María Casiraghi