Poema de Isabel Llorca Bosco

 

BORDES

 

Los bordes de las cosas 

están fríos 

como esas deliciosas cajitas 

donde pongo lo que nunca 

voy a restaurar, 

cajas para lo que hice inútil. 

Los bordes de las cosas 

son para mí cuchillos. 

Aunque vuelva 

deslumbrada

por un sol que parece 

dispersos chorros de agua fría 

coloreada de amarillo. 

Casi todas las casas, herméticas, 

como también la mía, 

que es hermosa 

y está cerrada desde hace años 

para las reuniones con amigos. 

Siento como si yo tuviera la culpa. 

Por las noches, cuando mi voz 

se abraza a esa roca y en seguida 

aparecen muertes de desconocidos, 

de dos bandos que amo. 

También se va pintando el planeta, 

y hay una isla oscura en la que vivo 

Y mi voz se abraza fuerte. 

Temo que no me quede más tiempo 

Sin creer más que la episteme 

sea el camino, 

he descubierto mi extraño platonismo 

Y soy apegada a las cosas, 

frías como los portales de la gente. 

Sin embargo, festejo la cura 

del desgarramiento del día anterior.

 

© Isabel Llorca Bosco