BORDES
Los bordes de las cosas
están fríos
como esas deliciosas cajitas
donde pongo lo que nunca
voy a restaurar,
cajas para lo que hice inútil.
Los bordes de las cosas
son para mí cuchillos.
Aunque vuelva
deslumbrada
por un sol que parece
dispersos chorros de agua fría
coloreada de amarillo.
Casi todas las casas, herméticas,
como también la mía,
que es hermosa
y está cerrada desde hace años
para las reuniones con amigos.
Siento como si yo tuviera la culpa.
Por las noches, cuando mi voz
se abraza a esa roca y en seguida
aparecen muertes de desconocidos,
de dos bandos que amo.
También se va pintando el planeta,
y hay una isla oscura en la que vivo
Y mi voz se abraza fuerte.
Temo que no me quede más tiempo
Sin creer más que la episteme
sea el camino,
he descubierto mi extraño platonismo
Y soy apegada a las cosas,
frías como los portales de la gente.
Sin embargo, festejo la cura
del
desgarramiento del día anterior.
© Isabel Llorca Bosco
Me encantó ese recuerdo de Platón y su caverna,pero las sombras que bailan esperemos que en algún momento sean Abrazos
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