Poema de Karina Lerman

 

Coda para Enero

 

Mi madre repica su lengua der Jud

con la punta de los dedos.

 

Le habla a Dios, todavía:

ese sonido -creo-

llega desde el Lager

y titila la canción de infancia.

 

Pienso

sólo ahora

solo

aquí

con la palabra

 

¿es ése acaso

el canto a capela?

Una vez y otra voz

se reparten el paisaje.

 

Nos apretamos ante la lata de sopa,

los huesos del caracú giran

sobre el azar

 

y mi hermana con su cuchara

de niña, esperando.

 

¡Nein, nein!

 

el torpe carraspeo de Linz

nos acalambra las rodillas

 

(pero la boca rumorea los bosques

perfumados de amapolas).

 

Oh Señor, mordisco dije, por si acaso

como un cuento repetido:

Der kleiner inguele...

Der kleiner inguele...

 

Antes del invierno,

junto a los ojos de Celan

-mi madre-

se ha vuelto

 

insomne.

 

© Karina Lerman