Poema de Daniela Camozzi

 

Ella murió.

She died, dice ese poema,

pero no se refiere a una madre

ni a mi madre.

Es una “ella”, alguien, que murió.

No es mamá

en su silla de ruedas

enojada por no valerse sola,

retándome hasta el último día

por mi ropa o mi pelo.

No es mi madre,

bella en verano,

con sus shorts de algodón

y su top turquesa,

tomando sol

en la terraza de haedo,

harta de ser ama de casa,

de las deudas,

cosiendo a mano

impecables tapados de piel

que otras vestirán en sus fiestas.

She died, veo ahí,

pero no es traducible

para mí esa frase.

No podré ser fiel, diré

que ella no murió,

solo está lejos, esperando

mi llamado, mi visita,

que por pereza

o por tan ocupada,

yo demoro.

Cuando nos veamos,

me hará su caricia, la única

que se anima a intentar,

recorriendo mi cara con sus ojos

y con su índice el borde de mi brazo.

 

© Daniela Camozzi