Poema de Hugo Echagüe

 

EN UNA CASA DE LUTO,

en un desierto. En

un país en guerra,

ha sonado otra vez

la hora de los asesinos.

Emboscados a la luz del

día, con permiso de

muerte, volvieron.

No se fueron nunca.

Dejan un reguero

de sangre en el circo

de la tierra

que se avergüenza.

Huele a muerte

que será redimida,

con dolor y de pie.

Atrasa la hora. Ya

vienen. Ya estuvieron.

Se irán. Que no

se vaya nadie esta vez.

 

© Hugo Echagüe