Poema de Fabián O. Chazarreta

  

MIGUEL

Miguel amaba a su Torino 73.

Lo amó más que a su padre.

Y después

lo amó más que a sus hijos.

Cuando lo chocó

y él salió intacto, andaba como un hijo

que mató a su madre.

Recuerdo cuando lo dejaron en la calle

frente a su vereda.

Un trozo de chatarra

al que Miguel se subía como un niño

cada tarde a tomar la leche.

Acariciaba Miguel el airbag

todavía inflado

era el vientre de su madre.

Y los vecinos le decían

que volvió a nacer. Ese era Miguel.

 

© Fabián O. Chazarreta