Poema de Alejandra Bosch

 

 

Están sus recorridos y su prisa

las amigas vivas y las muertas

como ella

están los floristas y los ramitos azules

un perfume a limpia pisos

que salta desde una ventana

abierta

y me conmueve.

Odio esta ciudad

donde nací una noche de tormenta.

No me gusta pasar por la vereda

donde ella arrastraba la pisada

no quiero ir

al encuentro seguro

de su muerte en imágenes

de su risa tremenda

de su soledad aceptada

ni de los viajes que no hicimos.

Mi madre aún

habita la ciudad

y no quiero volver a cruzarla

en las esquinas.

 

© Alejandra Bosch