Poema de Paula Novoa

 

 

Es verano.

El calor afea todo,

el humo se concentra

en la ropa recién colgada,

la murga gotea su castigo chino.

Ellos creen en la felicidad.

 

En enero

nadie se detiene a enterrar

el cadáver de su perro

y las sobras de fin de año

son agrias.

No repiquetea la lluvia

en mi techo;

los gritos del vecino,

en cambio,

son claros.

 

Es verano.

Estás solo,

tu sudor te cubre,

hay una copa vacía

y un gato gris que también me extraña.

Hay un silencio.

Tus lentes como restos de comida en la mesa,

mi ausencia en el borde de los platos.

Nosotros

no creemos en la felicidad.

 

© Paula Novoa