Poema de Marta Elena Guzmán

 

 

Cuando demos vuelta el reloj 

ya no pasará el tiempo por un grano de arena. 

Habrán huido todos los otoños 

no quedarán vestigios de amarillos en mí.

 

Tal vez la tarde tenga la forma de una lágrima 

el cabello huela a tierra y a semilla 

un estupor de brote revele las ausencias 

y otra vez como niña me columpie en la higuera. 

 

Recuerdo que los nidos olían a mi madre 

y el canto de los gallos abría las auroras 

era tan manso el gesto de la infancia 

que podía sin prisa guardarse en los claveles. 

 

No hay derrota en la demanda 

busco desde los limoneros, como un pájaro ciego 

la primera guitarra.

 

© Marta Elena Guzmán