Poema de Marita Rodríguez-Cazaux

 

DESTIERRO DE LA INFANCIA

 

Hay días en que la noche llega antes.

Entra por intersticios,

y baja,

hasta el último peldaño de la memoria.

Otros días, ni siquiera se acerca,

con pasos de manto oscuro dobla

el ceñido paisaje de la ausencia.

 

Pero, hay noches,

en que tu mano abre la puerta

y por el dintel,

tu voz de aroma verde

hasta la sala entra.

Entonces,

corren mis pies menudos

apurados de abrazos y milagros.

 

Suena lejano en la radio un bailecito

y me meto en el limpio perfume de tu camisa.

 

© Marita Rodríguez Cazaux