Agosto
Habrá que pasar Agosto
juntar palitos secos para prender el fuego
Los vientos traen ruidos de voces ausentes
las ancianas tejen sus últimas bufandas
y rezan a su santo detrás de las ventanas.
Siempre es un fantasma Agosto y su rutina
como un puente maltrecho que se cruza o se cae.
Es tiempo de poda, infértil de frutos
de agostar las vides.
Los ancianos lo esperan
Agosto es tan largo
deja su blanca escarcha sobre el lomo del tiempo.
Es un reloj de arena,
la espada que acaricia la garganta
la prematura finitud de todo.
Habrá que pasar Agosto
cerrar bien las ventanas para que no se escape
ni el calor de la hoguera
ni la vana esperanza
ni el respiro del viejo, que reza y que lo
espera.
© Cristina Ramb
Hermoso poema, gracias!!
ResponderEliminarMuy interesante. Gracias.
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