Poema de Cristina Ramb

 

Agosto

 

Habrá que pasar Agosto 

juntar palitos secos para prender el fuego 

Los vientos traen ruidos de voces ausentes 

las ancianas tejen sus últimas bufandas 

y rezan a su santo detrás de las ventanas. 

Siempre es un fantasma Agosto y su rutina 

como un puente maltrecho que se cruza o se cae. 

Es tiempo de poda, infértil de frutos 

de agostar las vides. 

Los ancianos lo esperan 

Agosto es tan largo 

deja su blanca escarcha sobre el lomo del tiempo. 

Es un reloj de arena, 

la espada que acaricia la garganta 

la prematura finitud de todo. 

Habrá que pasar Agosto 

cerrar bien las ventanas para que no se escape 

ni el calor de la hoguera 

ni la vana esperanza 

ni el respiro del viejo, que reza y que lo espera.

 

© Cristina Ramb