Poema de Olga Edith Romero

Hijos de la tierra

Nadie parece verlo,
en un lugar despojado
de árboles y pastura,
donde el polvaderal
se ha adueñado del paisaje,
se escucha el llanto del mujererío.

Sin agua y sin comida
se nos están muriendo
los niños wichis,
como pequeños pájaros
con las alas rotas
antes de aprender el vuelo.

Qué nos sucede Madre
que nadie piensa en los hijos de la tierra
y el desmonte acorrala hacia el desierto
donde no nacen ni siquiera yuyos,
ni hay miel ni se puede armar la huerta.

Sólo los hombres saben
lo que es justo o injusto.
Y estos pequeños pájaros merecen
remontar vuelo entre los algarrobos,
como lo hacían antes,
cuando las frutas caían de los árboles.

© Olga Edith Romero