Romina R. Silva recuerda a Atilio Jorge Castelpoggi

LAS CALLES

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BUENOS AIRES comienza siempre

      en el destino de un sueño

o a la altura de un recuerdo más o menos

      intenso.

A veces es como un gran pensamiento

que se interna adentro de uno mismo

y se transforma de repente en la velocidad

     de una mirada

llena de fervor por las cosas más mínimas:

un nombre, unas calles,

el nivel de alguna duda que destrozamos

de improviso en un beso,

o alguna mujer por la cual corremos sin saber

      el porqué

ni hasta dónde llegamos.

Otras veces es un inmenso mapa de encuentros

más o menos hermosos

o una piel dibujada en los croquis de una guía

      de turismo,

o un trozo enorme del corazón,

del tuyo, del mío,

        del corazón de todos.

© Atilio Jorge Castelpoggi

Atardecer

A veces las tardes son malabaristas de sentido,

columpian las ideas, las dispersan

hasta ser una especie de sueño en vuelo

que nadie atrapa, ni los pájaros.

A veces las tardes son conciencia y exilio,

fuga apacible de la mente por las carreteras del silencio,

es ahí cuando un abrazo consigue traerme de nuevo,

al buscar el roce con el límite de mis labios.

A veces me vuelvo atardecer, voy cayendo sin pausa,

el sentido del conjunto se va con el sol pasajero

me queda lo cercano, latente,

el velo de la idea en lo profundo de una mirada,

lo tibio del miedo abrazándome con fuerza.

© Romina R Silva