Carlos Morteo recuerda a Arthur Rimbaud

  

ALBA

 He abrazado el alba de verano.

Nada se movía aún en el frente de los palacios. El agua estaba muerta. Los campos de sombras no abandonaban la ruta del bosque. Caminé despertando los alientos vivos y tibios, y las pedrerías miraron, y las alas se levantaron sin ruido.

La primera empresa fue, en el sendero ya pleno de frescos y pálidos destellos, una flor que me dijo su nombre.

Reí al Wasserfall rubio que se desgreñó entre los pinos: en la cima plateada reconocí a la diosa.

Entonces levanté uno a uno los velos. En la arboleda, agitando los brazos. Por la llanura, donde la denuncié al gallo. En la gran ciudad ella huía entre campanarios y domos, y corriendo como un mendigo sobre los muelles de mármol, la perseguí.

En lo alto de la ruta, junto a un bosque de laureles, la he rodeado con sus velos encimados y he sentido un poco su inmenso cuerpo. El alba y el niño cayeron al pie del bosque.

Al despertar era mediodía. 

                                                                      

© Arthur Rimbaud

El camino de la pobreza 

hay un ángel y un diablo en cada esquina 

con la impredecibilidad de los dolores 

el poeta que mata al hombre que lo lleva 

no escribe sus versos en cualquier papel 

ha de ser un pedazo de hoja arrugado 

un cuaderno con otras historias 

                                    y cuentas  impagas 

una servilleta que se niega a la tinta 

un gato que ronronea y maúlla unas migas 

y la ciudad seductora tal una trampa 

viste del mismo color las desgracias

quien se zambulle a un poema 

                 debe leer en desapacible papel 

                                       un verso asesino 

y matar una tiniebla no tenida en cuenta 

así es un poema 

           un reino de miseria y revelaciones 

                                                     

© Carlos Morteo