Poema de Norma Etcheverry

Preciosa infancia

Y eran las moras

las que nos detenían

a la vuelta de la escuela.

Pequeños frutos frágiles,

oscuros,

dulces,

breves,

que nos atrasaban

en el camino de regreso.

Era la oscuridad sabrosa de las moras

lo que nos demoraba,

eran los guardapolvos los que nos delataban

siempre

manchados por las moras

que nos demoraban

a esa hora preciosa de la infancia.

                                                                   

© Norma Etcheverry