A VECES soy
otro.
Camino y me
son ajenas
las cosas,
como de alguien
distinto,
que mira,
lejano,
no sé desde
dónde,
lo que
parece mi lugar.
Dónde.
Quién. Nadie.
Sólo el
dolor,
entonces,
me recuerda
quién soy.
© Hugo Echagüe
excelente Hugo, un texto que habla de la otredad que somos.
ResponderEliminarWalter Mondragón
La extrañeza. Temprano, de niños, de manera intermitente, ocurre. Y la poesía, para poder decirlo. Verónica M Capellino
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