Cenizas
Se acurruca
en su sombra la tarde.
Abril se
abre como un río manso
que corre
entre riberas.
El viento
silba madrigales inciertos.
Oro tras
oro las hojas se transforman,
doradas
esfinges en la tierra.
Armonía que
desarma el otoño
con celeste
paciencia.
Te busco a
vos, el elegido,
imagen en
medio de la niebla.
Te nombro
sin nombrarte, no hace falta.
En tu
ausencia está todo lo perdido.
Lo que un
día tuve y ya no fue.
Lo que
borró la lluvia.
Lo que ni
siquiera llegó a ser ceniza.
© Beatriz Minichillo
Estupendo poema, bEATRIZ, en este abril que llama de ser posible a recuperar lo perdido. Bellísimo.Abrazo Isabel Llorca Bosco
ResponderEliminarMuchas gracias Isabel
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