Poema de Andi Nachon

Tenga muelle y galería, resuenen pisadas peludas en escolta

lealmente canina. Haya espacio

distancia que permita vueltas y el camino de sirga traiga

un avance de esa que fui: zeppelín rojo

portadora que te llevaba por las islas, sus arroyos

rielar calmo y siestas en flotación pansa arriba.  Nada

que diga repone eso, nada es capaz ni atestigua cómo

la que fui yo dejó atrás el miedo, anduvo entre escolleras ocupas

oronda de vos, en vos que eras y reinabas la gracia

un don callado se impone: casi aquel túnel de bambúes

cada atardecer su ruta de luces, en señal de esto que

merodeo y escapa. Tenga sombra, llegadas del colibrí

su arrebato, lugar al silencio haya: croares, zumbido y chapoteos

bagres den movimiento a las aguas

opacas del anochecer. Prodigio sea y cobije estos lares

minucias que tengo para ofrecerte yo

fui tu zeppelín rojo y en las corrientes rosadas

nadamos el Capitán en sudestada como quien se afirma frágil

por las mareas del tiempo como quien, por un rato

alguna vez dijo “voy, estoy adentro”.

 

Al principio no hay palabras: sólo agua. En mí, en mis sueños que te traen

todavía sin nombre: te decimos ratatouille, tu llegada el año de la rata y un

comienzo vislumbrado. No hay más. Baños de inmersión interminables

soy una marmota, duermo y sueño sin parar. Después del principio estás vos

conmigo en el agua. Ya sos y tu presencia llena 

en latido constante. Tan raro todo tan

no yo.  Sin palabras. Busco un nombre para esa chica que crece en mí

todavía no sé cuántas veces te contaré la historia, un nombre

sin marcas ni dolores previos, algo          

de luz para este espacio incierto. Y ya sos Mora, alegría de tardes enteras en las ramas

el placer trepa árboles y saquea

la fruta a manos llenas en la boca en las manchas moradas: Mora

esa que habite en mí, detenga

en clave tu nombre el tiempo. No

no sé todavía cuántas veces

voy a contarte esta historia. Al principio hay agua, siestas

el Sarmiento nos lleva tibio en su corriente. Flotamos y se ven

casuarinas recortadas contra el cielo. Después volverás conmigo en lancha

ante la inmensidad rosada gritarás agua

agua así

tu segunda palabra. Llevo en mis brazos el arrebato, tu fuerza

voluntad de cabeza al río que te llama. Al principio no hay palabras

a dúo el grito entre una teta y otra mientras cambio tu ropa

medimos el tiempo al son del om compartido. Te veo y veo tus ojos fijos

en mí las dos unidas por la voz: una cosita

ese lapso donde somos una en dos. Sin palabras

y tan no yo.  Al principio que es el principio de vos y yo

no hay palabras: llegan después en tumulto, en invasión y me nombran.

© Andi Nachon