Poema de Diego Bennett

Luvich

Soy el más pequeño de una saga de apátridas,

soy el sumo verdugo de nuestra fe

soy lo que pica.

Más fantástico que cualquier amor

el más olvidado de los recuerdos,

el tan cruel y al mismo tiempo secreto bien guardado,

la más honda de las cicatrices en la palma de una arruga.

Debería decir mano cuando no lo es,

debería decir viaje cuando sólo es un paso.

Esta arruga de esa mano hoy recuerdo.

Toda cofradía tiene su espina que ocultar

toda historia su sordera.

En el más recóndito de los pliegues de tu camisa

como pase de ajedrez,

Luvich.

Farsante del libre comercio

tenedor de libros,

contabilidad en sacos de té, en especias de nuevo mundo.

Navegaste todos los barcos de la sangre para llegar a Londres

Saqueaste el mercado de los disfraces intentando ser Poe

tal vez Wilde o Dickens.

Solo pudiste ser quien eras pero teñido de inglés.

Soy tu arruga en la mano que te rasca la cabeza,

soy el perfume rancio de ese barco de distancias

soy lo que pica

Estallando desde el continente la verdad

surge un nuevo tiempo de espectral historia

No hay lado oscuro ni fe

no hay espadas

caminaste murallas

reciclaste dolencias

imprimiste tu sello en mi

Luvich dice acá

y siempre dirá.

Soy la sangre del viajero

soy la nave que nunca llega

soy lo que pica.

© Diego Bennett