Poema de Isabel Llorca Bosco

LA VOZ 

                  

“Mientras tanto, a cobijo de unas alas de nieve,        

                    crece el niño maldito, ebrio en la luz del día”.                    

Charles Baudelaire .Bendición 1856 “

                                                                

Un acaloramiento brusco 

(ya casi es primavera) 

Y con algo de miedo ella enciende 

las luces de los patios. Es rara 

tanta  felicidad, pero siempre los grandes la permiten: 

“dice que necesita pensar” 

Corre como lo que es, una chiquita. 

En la obscuridad azul toda viento ligero 

siente que de la boca va creciendo una flor. 

Tarda en abrirse. 

Es su voz pequeña como ella, 

que despierta lejos de las miradas, las bocas, los oídos.

Está haciéndose. 

La flor nunca nace perfecta. 

Tendría que repetirla con la voz muchas veces 

para limar lo áspero, para que fluya. 

Acaso un ramo de versos tironea su cuerpo

o poesía de otros que, si no la recita, quedaría muda. 

Todavía no sabe de poetas malditos, 

aunque ya empieza a padecer. 

Pero no, son versos nuevos. Claro que sin edad. 

Una azucena abraza el aire húmeda y abierta. 

Entra a escribir. No la corte el olvido, 

ni el viento, 

ahora en silencio.

                                   

© Isabel Llorca Bosco