Poema de Beatriz Minichillo

A fuego lento

Dónde está el poema con la forma del viento

y el viento con la forma del poema.

Dónde el sol

con su amarillo de girasol abierto.

El aire furtivo del beso que nadie rescata.

El amor cocido a fuego lento

entre mariposas sobresaltadas.

La lámpara en su crepúsculo de astillas.

El pájaro arrebujado en la tibieza de su nido

mientras la tierra cruje un dolor de siglos

y el mundo gira asombrado sobre su propio eje.

La gacela y el porqué de la flecha

en la hondura de su bosque.

El gris de la verdad como una flor

en medio del camino.

El silencio como una mano mendicante.

La inocencia de la tarde,

pequeña muerte cotidiana

entre todas las muertes.

Y el poema apretujado entre mis manos

que no logran salvarlo.

© Beatriz Minichillo