AGUJA DE
LUZ
Un agüero
de pájaros precede a la lluvia.
Un sollozo
se esconde tras la cruz de la noche.
La espera
se convierte
en una
máquina de hacer llorar.
La mujer de
tierra
aprieta los
dientes con nostalgia
y se
abandona a un olvido reparador.
El amor
cruza el mundo niño
sobre un
caballo azafrán.
Deja un
mensaje en el libro de los sueños.
La
escritura recluida
estalla un
fuego de tripas
se
desparrama en ceniza de huesos.
Él tiene
las alas silenciosas y los dedos azules.
Ella,
hundida en los ojos de lino del domingo
lo ve
pasar, aguja de luz
por la
calle memoriosa
hacia el
turbión humoso del crepúsculo
© Marta Elena Guzmán
Uy! Duro. Logrado.
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