Poema de Silvina Vuckovic

JITANJÁFORA

No sin vos, nada es, sé, fue, sos, ser, res, serán

aljibe seco o estanco el pentagrama

chorrea limón en la herida escarlata

o pudre la soga que levanta el cuenco.

Puro paréntesis de ceros, placebos,

textos muertos de escenas mal actuadas,

la garganta estéril del sordo abandonado

la olorosa alfombra del pelo sin techo.

Qué me importa si ante el espejismo

se moja la entrepierna. Qué me importa

si al mirar hacia el fondo, me explota en la cara

el reflejo aceitoso de tu verso viejo.

Qué me importa, al final de cada palabra,

respirar o morir. En la humareda

se confunde el aire con el viento

y entre los dos, no cabe más

que un ojo ciego. Ciego de voz.

Ciego de mí. De vos y de sed.

A tu salud, vacuidad, a tu plena

e indigesta salud. Mierda de pozo

sin fin. Y sin fondo.

Y con sin. Y sin con. Y condón.

Con don de escupir.

Sin es de estupor.

© Silvina Vuckovic