AMIGOS
(en memoria
de Marité, Alberto y el chueco)
Mueren los amigos que estuvieron
se van como verdades sin sentido
vientos sin hojas
coloridos plumajes que se esconden.
La vida no alcanza a retenerlos, les suelta
la mano
los
precipicia, los malquiere.
Los
sobrevivientes nos enumeramos, uno dos tres los que quedamos
unidos en una sólida tristeza.
Ya no somos todos y la esperanza cede.
Pronto o no tanto será el que viene que se
ha ido.
Presentimos que no estamos aunque estemos
nos miramos ante el último féretro
y
rogamos que éste o aquel no sea el próximo.
La amistad impide pensar en uno mismo.
© Jorge Ortiz
Ateaoro este poema. El final es una verdad que abraza.
ResponderEliminarUn beso
Claudia
MUY HERMOSO abrazos cumpa
ResponderEliminarDe buen amigo buen poema!
ResponderEliminar