Poema de Alicia Márquez

La luna roja, luna de sangre, 

luna de vampiros, 

hay que pedirle cosas a la luna roja, 

¿qué era lo que cantaba Dean Martin? 

¿o era otro el que le cantaba a la luna?, 

era la luna rosa, no la luna roja, 

ni esa luna pudimos ver en esta ciudad sitiada, 

ni esa luna. 

Ni pudimos pedir nada,

ni piedad, ni buenas noches, 

y entonces hablamos del tiempo 

y cómo llueve, llueve como en ese cuento de Bradbury 

en el que llovía y llovía y los dedos 

perdían sus huellas digitales de tan arrugados que estaban 

y seguía lloviendo. 

Y dolía la cabeza de tanta lluvia. 

Ya no hay luna roja, y tampoco hay mundial de fútbol 

y hay que mirarse en el espejo 

y darse cuenta de que no sirve distraerse. 

Ni eso podemos. 

Ni eso. 

© Alicia Márquez