Poema de Amalia Mercedes Abaria

SOLO, SUS HUESOS

Sin sucesos, ahora, y nada

tiende a esa superficie desplazada

hacia abajo, irregular apoyo

de sus manos, piernas, todo

lo que antes fue

ahora, tristemente apoyado.

Y con esa expresión inconsistente

de amapola triste,

de visaje ausente

siente que el cielo es para él.

Es su descanso.

Casi en la tierra, a la deriva,

las viejas clavículas duermen

porosamente frías.

El andamiaje del pecho

en latitud horizontal, antigua,

plana, desolada.

Cada partícula fue sueño,

luz, arrojo.

Luego  transformación, sequía.

Quién vería estas sustancias,

firmes estacas, extendidas

en un letargo óseo y blanco.

Si en su dolor apareciese algo

un movimiento, un gesto

su pena

sepultada,

pero el silencio avanza, sí,

y ni siquiera es posible

               leer el epitafio.

© Amalia Mercedes Abaria