Poema de Gisela Galimi

Frutillas

Dicen que mi madre

limpiaba frutillas

la tarde de octubre

en que quiso nacerme.

Se le vino al ánimo

un súbito cansancio de piernas

y anunció que no recibiría visitas

hasta después del parto.

Mi padre, siempre tan hombre,

protestó que ya había hecho convite

para el próximo sábado.

Entonces ella

comenzó a parirme

ahí mismo,

un mes antes de la víspera.

Cada vez que lavo frutillas

y las corto,

de una forma distinta

al modo de mi madre,

pienso que hay varias maneras

de resolver un problema.

O si las frutillas son muy rojas,

no pienso en nada.

© Gisela Galimi