Poema de Gabriela Yocco

habito una casa marina en la lumbre del viento

una casa con ventanas naranjas y sol en el ocaso

una casa parecida al universo que se mece en la infancia

mi casa llena de rincones con olor a lluvia con fotos que envejecen por mí

mi casa enredadera detenida en el humus de la siembra

antes de habitar ésta mi casa de agua anduve por el mundo

llevaba un equipaje ligero como si fuese yo pájaro y me bastara el canto

llevaba una herida en las dos manos y había aprendido a descifrar

el idioma lejano de los trenes

había aprendido también a coser noche con noche para hacer

mantas largas y profundas

y cubrir todas las tardes de todos los veranos aquellos

aprendí a trepar balcones y a entrar en otras casas

desoladas  / frías

tanteando cada cuarto y cada cama ajena tal quien sueña un paraíso

supe tallar uno por uno los signos de mi alfabeto precario

sólo para poder decir lejos  ausencia o frío

aprendí a comer callada y a bañarme a oscuras

como se lava el cuerpo silencioso de los muertos

aprendí a olvidar

ahora habito una casa de agua

y siempre espero que un golpe de esos fatales del viento o del destino

me arroje sobre la arena / castillo que el capricho de un niño

deja abandonado en la orilla

© Gabriela Yocco