MILITANTES
Tu abuelo
era portuario. Anarquista.
El mío
herrero, en un pueblo de campo.
Todos
vinieron en los barcos.
Tu padre,
murió joven . Fumaba mucho.
Era locutor de radio.
Tu madre
tan bella. Le gustaba el tango.
Ella vio
todo.
Trabajaba
en Hacienda, en Plaza de Mayo.
Los aviones
contra la gente.
Había niños
frente a la Rosada.
Contra el
pueblo fueron.
Contra el
pueblo las bombas.
Las balas.
Contra el
pueblo.
Cuando te
conocí eras periodista.
y decías
que yo : ''de la Facu''.
Caminábamos
Corrientes hacia el Bajo.
En toda mi
vida me reí tanto.
Leías a Celine
y me regalaste
'Morir en Madrid'. Hablabas de Argelia.
Ser patria
o colonia.
Elegir era
posible.
Pero hoy un ministro, dijo
que nosotros
somos ''
pura grasa militante''.
© Clelia Bercovich
Gracias, clelia.
ResponderEliminarTu poema comparte, en su intimidad, los universos de los que pensaron otro mundo posible.
En estos momentos terribles, poesía urgente.
Verónica Capellino
Recuperar parte de una vida (de dos vidas), parte de la historia. Gracias y abrazo, Inés Legarreta,
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ResponderEliminarClelia,no es porque te conozca (creo) que te escribo esto. Pondero ese aire tan creíble que hay en tu escritura. Construís todo tan verdadero...