Poema de Marta Zabaleta

EXILIO en DRUMCHAPEL  

No sé si fue

porque llegué a Escocia

con una hija chilena con los pies congelados

por la Navidad blanca

O si fue

porque llorando para adentro

le decía a Yanina que esos 'crakers' con juguetes

y un sombrero que salieron del árbol de Pascua

los habia traído Lenin cuando llegó al río Clyde

para recorrer, como nosotras, este mismo camino

hacia los astilleros y sus obreros de Glasgow.

O si fue

porque la voz

de aquel hijo aun no nacido

me tronaba allá adentro que quería ser argentino.

que irrumpió en la desolación del exilio.

¿llegaría con un pan bajo el brazo?

Y alli nació Tomás el escocés 

inocente víctima del desarraigo

Pero fue

en una tarde como esta

poblada de cien trinos, extraña tarde 

de verano, cuando ya sola,

al perderme en las calles de Londres

divisé la vieja arboleda de mi casa en el campo.

Y vi en esos escudos rojos

aquellas otras banderas rojinegras

que avivaron mis sueños milenarios.

Y vi la sangre de Tania embarazada, 

cruzando el río,... el río de Bolivia

que jugaba las última burbujas sobre sus pieles bravas.

La vi caer atravesada de balas.

Sentí esa tarde

que me subía al barco con mi abuela,

allá en Piamonte, como cien años atrás,

que recorría la bahía y seguía navegando,

hacia el Sur del Sur, mientras los demás

iban con un rumbo distinto, hacia Raspallo.

Mi abuela solo sabía hablar italiano

por eso le vendieron un tranvía.

¿Sería que entendió mal?

¿O fue 

que no sabía el cuento del tío

en castellano?

Solo italiano.

Y luego de estos veinte minutos

puedo ya imaginarme su semana final,

cuando su corazón estalló con el calor  

del incendio de las tres destilerías de Campana,.

ciudad del Río Paraná, adonde buscó otra patria.

Por eso, cuando murió mi madre, en San Nicolás,

en sueños me embarqué de vuelta a Génova,

porque allí estaba vivo su corazón.

Vehemente flor adormecida

de locos amarillos y azulados trineos acuáticos

barrenando como martinetes la estela burbujeante de aquel barco,

dejando atrás las grúas de La Boca. Escuchando

como en las islas del Delta lloraba un urutaú,

Llora llora urutaú.

Ya no existe esa Argentina

donde nací como tú.

En el exilio todo es ausencia.

Pero allá hay tambores, brincan las palomas que se sienten pueblo, otros Ches y muchas Tanias se levantan, Víctor Toro se monta a caballo de una estatua en el Bronx, y en Chile, cuatro hemanos mapuches están en huelga de hambre, setecientos secundarios están presos, aunque gobierna una mujer

que creían que iba a hacer herstoria. Y como antes,

mientras Los Andes se cubren de un rojo verde oliva

se van creando una, dos, cientos, miles de fogatas. Y ahora

tómate de mi mano. Adonde caiga mi metralla, la pena volará a crear otro Vietnam. Pero que en Irak no nos oigan, y gane la paz.

Y que la paz sea como mi abuelo vasco, que venga

con un pedazo de pan bajo ese abrazo,

rojo y negro, que levanto en alto, como este verso

que les canto, contra la suerte de los mares

que como la muerte, siempre nos destina a la ida

sin vuelta. Sin la mama.

Cuando lleguemos, si llegamos, lucharemos otra vez

por volver a ser alguien. Y en esa alguna parte

habrá siempre alguien que nos tenderá la mano.

© Marta Zabaleta, Dia de la mujer